nga errësira u kthye emri i pilotit të Luftës së Madhe Patriotike
Moska. Mbrëmjet e bllokimit të trafikut në dalje, njerëzit me nxitim për të hyrë në shtëpitë e tyre, për t'u çlodhur, për të harruar para ekranit, duke spërkatur negativisht ose duke u fshehur, nën rrip, humor vulgar, zhyten në botën virtuale të lojërave kompjuterike, duke u bërë sundimtari të universit ose një superhero brutal. Dhe ne bëjmë rrugën drejt daljes për të lënë qytetin. Ne do të shkojmë në një takim me një person të vërtetë.
"Buka" jonë kaki UAZ në bllokimet e trafikut metropolitane duket si një këmbësor i thjeshtë Vanya në një top fushe midis personazheve laikë të pastër të pastër të pastër. Makina të huaja me shkëlqim ndahen me neveri, me neveri para nesh. Lyokha Buravlyov, me qetësinë dhe dinjitetin e një sfinksi, shikon me përbuzje shoferët elitë nga lartësia e trupit të ngritur, duke hyrë në rrjedhën e daljes. Përpara, përpara, atje në jetë, në lumë, në pyll, larg ekraneve, veglave, grindjeve, indiferencës dhe pagjumësisë. Ne shpërthejmë në binarë, tensioni i rrjedhës bie. Gjithnjë e më rrallë, kometat e verdha të përdredhura në mënyrë të çuditshme në xham të lagur fshijnë dritat e përparme nga makinat që vijnë. Natë. Lëkundja e matur e UAZ -it në gjumë të mirë të asfaltit dhe vjen një gjumë shpëtues, si një qefin që rrethon problemet dhe shqetësimet.
… 26 shkurt 1942, i ndezur në rrezet e diellit me dëborë të bardhë, një rrip i rrotulluar i aeroportit të përparmë, ulërima e motorëve të avionëve dhe zhurma e biznesit të mekanikës duke pajisur automjete luftarake me krahë për betejë. Të qeshurit e djemve të bukur me pantallona të gjera fluturimi, çizme qensh, përkrenare të ngrohta leshi, me syze fluturimi të konservuara duket se kanë hequr posterat propagandistikë "Skifterët e Stalinit". Clap, një raketë e kuqe ngrihet, dhe një lidhje me LaGG, duke ngritur një lëvizje me dëborë, bartet në lartësitë blu. Toka e mbuluar me borë të bardhë të virgjër, vija e horizontit lidh të pamundurën, dy elementë - toka dhe qielli, duke mjegulluar kufijtë midis së bardhës dhe bluut. Atje, përpara, ata janë një.
Piloti i ri shqyrton tokën dhe qiellin e qartë me kuriozitet, zemra e tij është e mbushur me kënaqësinë e fluturimit dhe plotfuqinë e një njeriu që pushtoi qiellin në moshën 20 vjeç. Përpara, përpara për feat. Përpara, atje ku armiku lyen qiellin tonë të kaltër me kryqet e krahëve të tyre, atje ku vemjet e tankeve të tyre shqyejnë mbulesën e bardhë të borës nga toka jonë, duke e kthyer atë në një rrëmujë të zezë me gjak të përzier me gjakun e ushtarëve tanë. Ai po çon avionin e tij përpara, ku gjermanët po përpiqen të depërtojnë mbrojtjet tona në lumin Lovat.
Ai është i plotfuqishëm, nuk ka frikë nga vdekja, sepse është 20 vjeç.
Këtu batanije e bardhë e tokës fillon të verbojë me njolla të zeza krateresh, linja të ndërprera me pika të llogoreve dhe pika të pozicioneve të artilerisë dhe mortajave. Këtu qielli blu është shqyer dhe njollosur nga njollat e shpërthimeve kundërajrore, urrejtja dhe etja për hakmarrje për tokën e përdhosur vlon në zemër. Fytyra e pilotit bëhet e përqendruar, ai përkulet në kupën e sediljes, duke u përpjekur të bashkohet me automjetin luftarak, për t'u bërë një me të.
Përpara është qëllimi - lumi Lovat dhe aeroplanët e urryer gjermanë. Çfarë mund të kundërshtojë ai, një rreshter me një duzinë orë fluturimi? Për ta, kush kaloi dhe pushtoi gjithë Evropën? Për ta, "kalorësit" vareshin me kryqe, duke kaluar rastësisht duke qëlluar mbetjet e municionit në kolonat e refugjatëve? Pak ose të gjitha! Urrejtje! Urrejtje dhe etje për hakmarrje.
Lufta. Gjithçka ishte e ngatërruar: krahët, helikat, ulërima e motorëve, kërcitja e breshërive të topave dhe mitralozëve. Qielli i përzier me tokën, ndryshoi vendet në aerobatikë që ende nuk ishin shpikur. Tona, të huajt, errësirë në sy dhe një goditje - një, e dyta …
Tym në kabinën e kabinës. Kulmi i tendës u spërkat me vaj nga motori i shpuar, flaka lëpin kapuçin e zgjatur të LaGG dhe zvarritet deri në kabinën e kabinës.
Një shikim i ethshëm në tokë dhe, si një ndezje në tru, e turbulluar nga beteja: "Ziiiiit". Të jetosh në mënyrë që të jesh në kohë, të duash, të lindësh, të rritësh një djalë, vajzë, të punosh, të ndërtosh një vend, të mbjellësh kopshte të bukura. Mami, po ajo?! "Zhiiiiit!"
Këtu në lumë, i lidhur me akull, si një aeroport vendas, ka një seksion të drejtë…. Atje, më mirë atje. Aty per te jetuar…. Flaka po gllabëron një aeroplan druri, leshi i djegur në çizmet e larta të leshit kërciste si një tigan gjigant, karrigia e pilotit është e nxehtë. Kjo do të thotë që flaka është tashmë më poshtë, dhe parashuta u dogj. Pra, vetëm poshtë, vetëm në lumë, vetëm së bashku me makinën.
"Zhiiiiit!" Impossibleshtë e pamundur, e pandershme të vdesësh në një zjarr në të njëzetat !!!!!
"Zhiiiiit!" - pëshpërit buzët e një djali të pakërkuar duke shpërthyer nga flaka e benzinës….
"Zhiiiiit!" - i vetmi mendim rreh në vetëdije duke u zbehur nga dhimbja.
Dhe, si një dhuratë e Zotit, si çlirim nga mundimi - errësirë. Duart me doreza të ndezura lëshojnë shkopin e kontrollit, aeroplani i përfshirë nga flakët kafshon pafuqishëm hundën, një helikë e fortë me tre tehe thyen trashësinë e akullit të shkurtit. Një goditje, një shpërthim, fërshëllimë e një flake që po vdes dhe elementi i tretë, elementi i zi i ujit, thith makinën e torturuar dhe trupin e njeriut. Dhe vdekja çliron shpirtin - dhe heshtja….
… Në shtatëdhjetë e pesë vjet, para meje është ajo helikë, e mbuluar tashmë me predha dhe e ndryshkur, por duke mbajtur në tehet e saj të shtrembëruara gjurmët e asaj goditjeje të tmerrshme dhe blozën e asaj flake. Mbi mua është një qiell i qartë blu pa një re të vetme, jo të lyer me njolla shpërthimesh kundërajrore. Dhe nën mua është akulli i pastër i bardhë i lumit Lovat, pa kratere dhe gjurmë flake.
Miqtë e mi u përkulën mbi eshtrat e djegura të Rreshterit njëzetvjeçar Dmitry Pavlovich Malkov dhe rrënojat e shtrembëruara të LaGG të tij …
Ai fluturoi brenda. 75 vjet më vonë, por mbërriti.
Alexey, një banor i fshatit Cherenchitsy, Distrikti Staro-Russky, Rajoni i Novgorodit, i tregoi Sasha Morzunov se ku ishte avioni i shtrirë në lumë. Djemtë nga klubi i zhytësve në Novgorod gjetën rrënojat e një makine në fund. Valentin gjeti dokumentet e pilotit në arkiv. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, Xha Vitya, Lyuba ngriti trupin e tij të djegur nga lumi për një javë në erë dhe acar nga akulli. Ne e ndihmuam atë të fluturonte. Dhe kur mbaruam, Seryoga Stepanov, një burrë i rritur, një veteran i Myasny Bor, i cili rriti, me siguri, mijëra luftëtarë, natën bërtiti me zemër të zjarrtë në të gjithë shtëpinë e vjetër të fshatit, e cila ishte bërë një strehë këto ditë: Gooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo!
Të gjithë u dogjën së bashku me Dima Malkov, u dogjën me të për një javë, duke nxjerrë nga uji i zi vendin e tij, i cili ishte shkrirë në shufra alumini, kopset e parashutës së zezë, ende të ndotura me blozë. Ne e ndjemë atë që donte të na thoshte.
Sa e tmerrshme është të vdesësh në të njëzetat, sa e tmerrshme është të digjesh i gjallë në një aeroplan, sa e tmerrshme është të mos kesh kohë për asgjë në jetë - asgjë dhe gjithçka! Keni kohë të vdisni për vendin tuaj, vdisni një vdekje të tmerrshme, zhyteni në errësirë …
Nëse të gjithë, dëgjoni, të gjithë qytetarët e vendit tonë u dogjën së bashku me Dima Malkov, atëherë nuk do të kishte kaq shumë njerëz indiferentë dhe bosh, dhe djemtë tanë nuk do të digjeshin më kurrë të gjallë, duke mbrojtur tokën dhe qiellin tonë. Sepse çdo luftë e re fillon kur harrohen rezultatet e asaj të mëparshmes. Kur njerëzit bëhen të ashpër dhe indiferentë ndaj dhimbjes së të tjerëve, ndaj Tokës së tyre, ndaj paraardhësve të tyre. Dhe pastaj fëmijët tanë përsëri digjen të gjallë në krye të një avioni luftarak ose levat e një tanku. Në fund të fundit, ata, fëmijët tanë, mund të jenë më të mirë se ne dhe ta duan vërtet tokën e tyre.
Mos harroni, është shumë e frikshme të vdesësh në njëzet, më tha këtë rreshteri Dmitry Pavlovich Malkov, i cili u dogj në aeroplanin e tij më 26 shkurt 1942 pranë fshatit të qetë Novgorod të Cherenchitsy.
