Një letër nga një ushtar francez nga Krimea, drejtuar njëfarë Maurice, një mik i autorit, në Paris: "Majori ynë thotë se sipas të gjitha rregullave të shkencës ushtarake, është koha për ta (rusisht - Yu. D.) për të kapitulluar. Për secilin nga topat e tyre, ne kemi pesë topa, për secilin ushtar, dhjetë. Duhet t’i kishit parë armët e tyre! Ndoshta, gjyshërit tanë, të cilët sulmuan Bastille, kishin armët më të mira. Ata nuk kanë predha. Çdo mëngjes, gratë dhe fëmijët e tyre dalin në fushën e hapur midis fortifikimeve dhe mbledhin bërthamat në thasë. Ne fillojmë të shtënat. Po! Ne qëllojmë gra dhe fëmijë. Mos u habitni. Por bërthamat që ata mbledhin janë të destinuara për ne! Dhe ata nuk largohen. Gratë pështyjnë në drejtimin tonë, dhe djemtë tregojnë gjuhën e tyre. Ata nuk kanë asgjë për të ngrënë. Ne shohim se si i ndajnë copat e vogla të bukës në pesë. Dhe ku e marrin forcën për të luftuar? Ata i përgjigjen secilit prej sulmeve tona me një kundërsulm dhe na detyrojnë të tërhiqemi pas fortifikimeve. Mos qesh, Maurice, me ushtarët tanë. Ne nuk jemi frikacakë, por kur një rus ka një bajonetë në dorën e tij, unë do ta këshilloja që të largohej nga rruga. Unë, i dashur Maurice, ndonjëherë ndaloj së besuari Major. Më duket se lufta nuk do të përfundojë kurrë. Mbrëmjen e djeshme ne sulmuam për herë të katërt atë ditë dhe u tërhoqëm për herë të katërt. Detarët rusë (ju shkrova se ata zbritën nga anijet dhe tani po mbrojnë bastionet) na ndoqën. Një shok i trashë me mustaqe të zeza dhe një vath në njërin vesh po vraponte përpara. Ai rrëzoi dy prej nesh - njërën me bajonetë, tjetrën me bisht pushkë - dhe tashmë po synonte të tretën kur një e shtënë e bukur e breshërive e goditi atë në fytyrë. Dora e marinarit fluturoi, gjaku u derdh në një burim. Në nxehtësinë e momentit, ai vrapoi disa hapa të tjerë dhe ra në tokë në murin tonë. Ne e tërhoqëm atë tek ne, i lidhëm disi plagët dhe e futëm në një gropë. Ai ishte ende duke marrë frymë: "Nëse ai nuk vdes deri në mëngjes, ne do ta dërgojmë atë në infermieri," tha kapteri. - Dhe tani është vonë. Pse të shqetësohesh me të? " Natën, u zgjova papritur, sikur dikush të më kishte shtyrë në krah. Ishte krejtësisht e errët në dugout, edhe nëse nxjerr një sy. Unë u shtriva për një kohë të gjatë, pa u hedhur dhe duke u kthyer, dhe nuk mund të bie në gjumë. Papritmas u dëgjua një shushurimë në qoshe. I ndezi një shkrepëse. Dhe çfarë do të mendonit? Një marinar rus i plagosur u zvarrit në një fuçi baruti. Në njërën dorë, ai mbante një llastik dhe një stralla. I bardhë si një çarçaf, me dhëmbë të shtrënguar, ai tendosi pjesën tjetër të forcës së tij, duke u përpjekur të godiste një shkëndijë me njërën dorë. Edhe pak, dhe të gjithë ne, së bashku me të, me të gjithë gropat, do të fluturonim në ajër. Unë u hodha në dysheme, i rrëmbeva strallin nga dora dhe bërtita me një zë që nuk ishte imi. Pse bërtita? Rreziku kishte marrë fund. Më beso, Maurice, për herë të parë gjatë luftës u frikësova. Nëse një marinar i plagosur dhe i gjakosur, krahu i të cilit u këput, nuk dorëzohet, por përpiqet të fryjë veten dhe armikun në ajër, atëherë lufta duhet të ndalet. Lessshtë e pashpresë të luftosh me njerëz të tillë."
